|
|
picture
За Стеною Плача,
Стихи. New York – Tel-Aviv. 1995
Это третья книга лирики
Леонида Сороки.
"Основное её содержание – стихи, написанные под
впечатлением первых лет жизни в Израиле. Ирония и самоирония в книге
соседствует с печалью, размышления о жизни с жанровыми зарисовками. А в
целом она отражает настроение целого слоя интеллигенции, оказавшейся под
прессом непривычной и поначалу чуждой атмосферы эмиграции."
- из рецензии
Несколько стихотворений из этой
книги:
* * * (Солнце лбы
отглянцевало)
* * * (Что за люди тут,
оглянись ты)
* * * (Убирайся в свой
Израиль!)
ЭМИГРАНТЫ
СБЕЖАВШИМ
ЩЕНОК
ПРОРОК
* * *
Солнце лбы отглянцевало.
Поглядеть со стороны -
Мы с тобой провинциалы
Этой маленькой страны.
Что с того, что прикатили
Из сверкающих столиц,
Не улавливаем стили,
Повороты мод и лиц.
Жизни прожитой коросту
Не срывают как бинты.
Трудно выстроить по росту
Не имевших высоты.
В этом замкнутом пространстве
И толкаясь и толпясь
Мы вдыхаем ветер странствий,
Долетающий до нас.
наверх
* * *
Что за люди тут, оглянись ты.
Каждый нимбом не осиян.
Убежденные сионисты
Укатили за океан.
Убежденные убеждали -
Ваше место где ваш народ,
Там не будут вас звать жидами,
А скорее наоборот.
Были пламенны и речисты -
Соль народа и соль земли,
Убежденные сионисты
Убедить себя не смогли.
наверх
* * *
Убирайся в свой Израиль! -
Не кричал мне мой сосед.
Исключение из правил -
Он хороший был сосед.
Я детей его не резал,
Не крутил из них котлет.
Он со мною был любезен,
Помахал рукою вслед.
Я убрался в свой Израиль.
В черной кипе мой сосед
(Исключение из правил)
Мне сказал -ты дармоед.
Ты молиться не пытался,
Ты свечу не зажигал,
Ты свининою питался,
С русской женщиною спал.
И когда придет Мессия,
Знай - тебе спасенья нет.
Так вали в свою Россию
Недорезанный поэт!
наверх
ЭМИГРАНТЫ
Жоре ШАХНЕВИЧУ,
нью-йоркскому композитору
Эмигранты, эмигранты,
кто же мы в конце концов?
Дети капитана Гранта?
Дети собственных отцов.
. .
Наши сестры, наши братья
не раскрыли нам объятья.
Почему?
Совсем отдельный
неприятный разговор.
Ведь у них свои проблемы,
и такими станем все мы,
и своих потом не примем
так же братьев и сестер.
Нынче врозь у нас дороги.
Так не будем слишком строги.
Между нами пролетело
столько зим и столько лет.
Дело, видимо, в ответе
где мы были годы эти.
Пиво кончилось в буфете,
закрывается буфет.
наверх
СБЕЖАВШИМ
Сбежавшим из Израиля в Америку,
конечно, слать не стоит панегирики.
Но стоит ли устраивать истерику
и посылать проклятия в Америку?
Сбежавших из Израиля в Канаду
во всех земных грехах винить не надо.
Они у нас корову не украли,
пускай их процветают в Монреале.
Сбежавшим из Израиля в Германию
не стоит ждать прощения заранее.
Но каждый выбирает по желанию
места для жизни или проживания.
По воле злого рока, по хотенью
мы все бежим за собственною тенью.
А тень от нас - то спереди, то сзади
в Америке, в Германии, в Канаде...
наверх
ЩЕНОК
Прибегал к постели по утрам,
тапочки таскал от нас, играя -
поднимал ужасный тарарам...
Шла с утра жена на службу злая.
Возвращалась, дом стоял вверх дном,
лужи по углам, стекла осколки.
Но восторга столько было в нём,
что сравненья нету даже - сколько.
Шла зима, и жил щенок в тепле,
беспородный, рыжебурой масти.
Знал, что с нами вместе на земле
защищен от бури и напастей.
Что там буря? Вспыхнув как пожар,
чумкой заболела наша кроха.
И сказал седой ветеринар,
умывая руки:"Дело плохо!"
Задыхался, взвизгивал щенок,
будто убегая от погони.
Даже лаять он уже не мог,
и слюна стекала на ладони.
Мир готов вот-вот слететь с колес,
нет числа страданиям и бедам.
Что щенок? Какой-то мокрый нос...
Да, щенок, но был он так нам предан!
наверх
ПРОРОК
Вот дурак, ворчат, и не лечится.
Возомнил себе, что поэт.
Нет пророка в своем отечестве...
Что поделаешь, нет так нет!
Он покинул свое отечество,
под дождями чужбины мок.
Осчастливить все человечество,
как ни пыжился, но не смог.
Что там все, даже малость малую,
даже собственную жену
тоже счастьем не очень баловал,
в трудный час оставлял одну.
А пришла пора подытоживать :
оказалось - полный завал.
Как ответить без лести - кто же ты,
за кого себя выдавал?
Отчего душа твоя мечется
столько зим, столько долгих лет?
Нет пророка в своем отечестве.
А в чужом и подавно нет!
наверх
|
|
